O North King rasga a água barrenta do rio. Encarapitados no convés, seus passageiros escrutam o horizonte desde o raiar do dia e, agora que os guindastes dos estaleiros e a linha vermelha dos armazéns do porto perfuram a bruma, alemães entoam uma canção militar, italianos se persignam, judeus rezam e, a despeito da chuva fina, casais se beijam, o transatlântico chega a Buenos Aires após três semanas de travessia. Na amurada, Helmut Gregor rumina.
Esperava que uma lancha da polícia secreta viesse pegalo, evitandolhe as chateações da alfândega. Em Gênova, onde embarcou, Gregor pediu a Kurt que lhe fizesse esse favor; apresentou-se como cientista, um geneticista de alto gabarito, e lhe ofereceu dinheiro (Gregor tem muito dinheiro), mas o “coiote” se esquivou, sorrindo: esse tipo de credencial é reservado aos peixes graúdos, aos figurões do antigo regime, raramente a um capitão da SS. Em todo caso, escreverá um telegrama para Buenos Aires, Gregor pode contar com ele.