«4 de maio de 1987 “Você é pior que balde de merda”, disse meu novo chefe, conduzindo-me pela sala de corretagem da LF Rothschild pela primeira vez. “Tem algum problema em relação a isso, Jordan?”
“Não”, respondi, “sem problemas.” “Bom”, ralhou meu chefe, e seguiu andando. Estávamos atravessando um labirinto de mesas de mogno marrom e fios de telefone pretos no 22º andar de uma torre de vidro e alumínio de 41 andares na famosa Quinta Avenida de Manhattan. A sala de corretagem era um espaço amplo, talvez de 15 por 22 metros. Era um local opressivo, lotado de mesas, telefones, monitores de computador e diversos yuppies detestáveis, setenta deles ao todo.