In onze dromen zit onze vader in een kamer waar geen kleur huist. Onze moeder geeft haar baby de borst, maar hun ledematen zijn bevroren alsof ze door de tijd zijn vergeten. Vuur verbrandt ons dorp, rook verstikt onze keel, vlammen verschroeien onze huid. We rennen. Onze handen hebben elkaar vast alsof ze vastgelijmd zijn. Haar vingers zijn mijn vingers, mijn vingers die van haar.