É uma história que todo mundo conhece, mas ninguém
conhece. Ela aparece nos inúmeros livros, romances,
narrativas, filmes, documentários, artigos, sonhos, teses,
fantasmas e mitos sobre Marilyn ou sobre John Fitzgerald
Kennedy, mas nunca foi contada. Nela se esbarram espiões,
policiais, gângsteres, escroques, atores, amantes,
psicanalistas, escritores, informantes e até um roteirista
mexicano. Juro, há uma verdadeira multidão nessa love
story.
Marilyn foi filmada, JFK foi gravado. O FBI, a CIA, a Máfia
e, quem sabe, até mesmo Deus seguiram com paixão os
capítulos da novela encenada pela estrela e pelo Presidente.
Eles nunca estão a sós. Microfones nos colchões, buracos
nas paredes, lunetas à distância, tudo se passa como em
um jogo de espelhos: cada um vê, enquanto está sendo
visto. As casas têm olhos, os ouvidos têm paredes. E
querem que se acredite que não sabem quem assassinou
Kennedy? Que se trata de um mistério como o naufrágio do
Titanic, a pedra de Roseta ou a fórmula secreta dos
macarons Ladurée?
Para iluminar um pouco tanta escuridão, foi preciso uma
sólida documentação, um editor paciente e um defeito
crucial.
Uma má índole.
Eu tenho.